Pequena Epifania

- A busca pela felicidade plena é um dos nossos maiores erros, pois ela não existe.E todos, quase todos, buscam incansavelmente o que é inalcansável. A felicidade é algo tão individual como nossos próprios corpos.A minha felicidade ora são muitas coisas, e ora coisa nenhuma além de mim mesmo .A felicidade de um bêbado é beber até não poder mais e não cair.A felicidade de uma ave é voar, é estar próxima do céu. A felicidade de um drogado é um monte de pó, veja só, um monte de pó!...
- Pois não é?!
- Acredita, companheiro, que um amigo de um amigo, entre uma fungada e um delírio, acabou por cheirar a própria mãe cremada?
-Oh!
- Qual!... Decerto, achei um triste infortúnio de início. Como pode, companheiro, o filho fungar a própria mãe finada? Mas, passado o susto da imaginada cena, coloquei-me a dar gargalhadas da situação.O homem nasce do pó e morre pó, não é o que diz O Livros dos livros? Grande ironia...
- Grandíssima, companheiro.E o que a vida senão uma enorme ironia entre muros?
- Nada! Bebâmos!
- Bebâmos!