Canção do dia de sempre

Tão bom viver dia a dia...
A vida assim, jamais cansa...

Viver tão só de momentos
Como estas nuvens no céu...

E só ganhar, toda a vida,
Inexperiência... esperança...

E a rosa louca dos ventos
Presa à copa do chapéu.

Nunca dês um nome a um rio:
Sempre é outro rio a passar.

Nada jamais continua,
Tudo vai recomeçar!

E sem nenhuma lembrança
Das outras vezes perdidas,
Atiro a rosa do sonho
Nas tuas mãos distraídas...

Mario Quintana

Dissabor

- Eu tinha uma vida inteira ainda para ficar amarrada em suas costas, não vê? Amor que não compensa não vale sacrifício sequer, imagina se vale o sacrifício de uma vida? Assim mesmo, lá estava eu, deixando o sangue esvair feito um rio, correnteza rubra e quente, rio de não se banhar sem corpo e sem alma.A gente faz umas coisas que, sabe?, não valem prosa nem poesia. Não, não é arrependimento, é pena, pena da vida. A vida seria mais bonita de contar sem ter na boca o dissabor de um amor amargo.


'Se entornaste a nossa sorte pelo chão
Se na bagunça do teu coração
Meu sangue errou de veia e se perdeu...'

Trecho de 'Eu te Amo'; Chico Buarque.

Albert Camus - A Morte Feliz

'Não há grandes dores, nem grandes arrependimentos, nem grandes recordações. Tudo se esquece, até mesmo os grandes amores. É o que há de triste e ao mesmo tempo de exaltante na vida. Há apenas uma certa maneira de ver as coisas, e ela surge de vez em quando. É por isso que, apesar de tudo, é bom ter tido um grande amor, uma paixão infeliz na vida. Isso constitui pelo menos um álibi para os desesperos sem razão que se apoderam de nós. '

Albert Camus - A Morte Feliz

Pequena Epifania

- A busca pela felicidade plena é um dos nossos maiores erros, pois ela não existe.E todos, quase todos, buscam incansavelmente o que é inalcansável. A felicidade é algo tão individual como nossos próprios corpos.A minha felicidade ora são muitas coisas, e ora coisa nenhuma além de mim mesmo .A felicidade de um bêbado é beber até não poder mais e não cair.A felicidade de uma ave é voar, é estar próxima do céu. A felicidade de um drogado é um monte de pó, veja só, um monte de pó!...
- Pois não é?!
- Acredita, companheiro, que um amigo de um amigo, entre uma fungada e um delírio, acabou por cheirar a própria mãe cremada?
-Oh!
- Qual!... Decerto, achei um triste infortúnio de início. Como pode, companheiro, o filho fungar a própria mãe finada? Mas, passado o susto da imaginada cena, coloquei-me a dar gargalhadas da situação.O homem nasce do pó e morre pó, não é o que diz O Livros dos livros? Grande ironia...
- Grandíssima, companheiro.E o que a vida senão uma enorme ironia entre muros?
- Nada! Bebâmos!
- Bebâmos!